Mi amigo catalán

 

Mi amigo catalán no es del Español, sino del Espanyol, pero es que él es catalán de apellidos y habla en catalán y supongo que escribe en catalán. No es del Espanyol porque le guste el fútbol. Ni siquiera porque le guste el Espanyol, sino que lo es por no ser como la mayoría que ha ensuciado todo con la política y el fútbol. Está también hasta los huevos de la política y del fútbol y de que sobre todo el segundo condicione la vida de sus paisanos.

Mi amigo catalán es catalán, acude a las calçotadas, cena en masías, tiene un acento cerrado y una mirada limpia. Y tenemos tantos puntos en común que es el único tío al que puedo llamar amigo. También es cierto que lo hago porque nos vemos como mucho una vez al año y no nos cansamos de ello. Y no paramos de charlar de todo, cosa que hoy en día me resulta verdaderamente difícil con el resto de las personas, sobre todo de sexo masculino (si es que todavía existen los sexos que ya hace unas leyes que me he perdido).

Mi amigo catalán tenía la intención de poner en su casa una bandera española en los tiempos jodidos, no porque se sienta español, que creo que un poco sí (ahí sí que nos diferenciamos, aunque es una cuestión de sentimientos y yo sólo me siento gallego vale que tampoco me importa mucho que desde fuera se me considere otras cosas, es lógico). Curiosamente fui yo el que le insistió en que no se metiera en líos. Él me dijo que quería poner la bandera española sólo por romper con lo establecido, porque quiere ser libre y se lo impiden. Y lo veo lícito. Pero en un lugar donde impera la dictadura cobarde más que en otros, donde se camina sobrepasando tan solo un poquito el límite de la ley para poderse defender de manera sibilina, en un lugar donde reina una ambigüedad exponencial, puede ser peligroso mostrarse tan de cara. Pueden aparecer unas pintadas en su casa, pueden amenazar a sus hijas y tiene muchas posibilidades de que nadie lo defienda, lo cual es todavía mucho peor, porque lo deja desprotegido salvo que se tome la justicia por su mano, en cuyo caso se metería en un lío más gordo. Además, no tiene ese punto de rabia que tenemos otros y que es necesario para, llegado el momento, estallar. O quizá lo tenga más allá de mis conocimientos. Pero no, él es un buen tipo. Es hasta educado.

Mi amigo catalán flipa cuando viene a mi tierra, se fija en todo, es como si cambiase de planeta. Yo no sé si exagera pero, por ejemplo, si yo dejo pasar a una persona mayor o tengo un mínimo de educación con alguien, me dice que si eso mismo lo hiciera en Barcelona me llamarían facha o me mirarían mal. Yo eso no lo sé, o igual está un poco sacado de contexto, pero resulta curioso de una persona tan extremadamente educada como él y como otras personas que he tenido la suerte de conocer de Cataluña. Es como si les hubieran hurtado su sitio en el mundo.

Mi amigo catalán vivía en Barcelona. Ahora dice que sólo baja allí un par de veces al año si tiene alguna gestión profesional. Se ha ido a vivir a uno de los pueblos “bien” de los alrededores de la capital, una ciudad pequeña donde vive la gente “bien”. Quiere educar a sus hijas en un lugar seguro. Yo no podría vivir sin el mar, pero él dice que en Barcelona no se puede ir tranquilo a la playa ni pasear tranquilo. Hasta lleva los seguros del coche puestos por si le vienen a robar mientras espera en un semáforo. De todas maneras no tiene problema con el mar, tiene una casita en la Costa Brava justo encima del agua.

Mi amigo catalán es de allí en esencia, pero no sabe a qué agarrarse porque ve todo en su tierra como una trampa. Y yo, que voy de vez en cuando por allí, estoy de acuerdo con él. Y él lo sabe, y yo lo sé, y seguimos siendo amigos, porque él es ante todo mi amigo y el resto es una característica, no una etiqueta de calidad, que es lo que nos quieren hacer creer.